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JÜNGSTES GERICHT

Das Jüngste Gericht, erklärt

Michelangelos Jüngstes Gericht füllt die Altarwand der Sixtinischen Kapelle – ein bartloser Christus, Märtyrer, die ihre Wunden zeigen, und ein Nacktheitsskandal, der ihn überlebte.

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Eine Wand, dreißig Jahre nach der Decke

Treten Sie in die Kapelle und wenden Sie sich der Altarwand zu: ein eigenständiges Meisterwerk, gemalt von einem älteren Michelangelo, eine Generation nach der Decke. Er arbeitete daran von etwa 1535 bis 1541 für Papst Paul III., und um Platz zu schaffen, zerstörte er frühere Fresken an dieser Wand – darunter Werke von Perugino, einst sein eigener Wegbereiter – und opferte zwei seiner eigenen Deckenzwickel. Das Ergebnis überzieht das gesamte Ende des Raumes mit einem einzigen wogenden Bildfeld, ganz ohne rahmende Architektur, anders als die geordneten Felder darüber. Wo die Decke von Schöpfung und Verheißung handelt, geht es hier um das Ende von allem: das Jüngste Gericht, die Auferstehung der Toten, die Scheidung der Erlösten von den Verdammten. Wer direkt von der heiteren Decke hierherkommt, soll verunsichert werden.

Christus im Mittelpunkt, und eine Komposition ohne Boden.

Im Zentrum thront Christus als Richter, und er verstörte die Zeitgenossen: bartlos, jugendlich und kraftvoll gebaut, ein Arm erhoben in einer Geste, die Segen oder Verdammnis bedeuten konnte, näher an einem klassischen Apollo als an dem sanftmütigen Erlöser, den sie erwartet hatten. Maria wendet sich an seiner Seite ab, sie legt keine Fürsprache mehr ein – das Urteil ist unanfechtbar. Um sie herum dreht sich die gesamte Bevölkerung des Freskos in einer großen Kreisbewegung, ohne Bodenlinie und ohne stabiles Oben oder Unten: Die Seligen werden auf der linken Seite nach oben gezogen, die Verdammten auf der rechten nach unten gerissen, und die gesamte Wand gehorcht einer geistigen Schwerkraft, nicht einer physischen. Es braucht einen Moment, um sich zu orientieren – und genau das ist die Absicht. Lassen Sie den Blick dem kreisenden Sog folgen, und die Struktur tritt hervor.

Die Heiligen, die die Instrumente ihres Martyriums tragen

Um Christus drängen sich die Märtyrer, viele halten die Werkzeuge ihres Martertods in Händen – eine düstere Prozession des Leidens. Die heilige Katharina trägt ihr Rad mit Spikes, der heilige Laurentius seinen Rost, der heilige Sebastian ein Bündel Pfeile. Am berühmtesten ist der heilige Bartholomäus, dem bei lebendigem Leib die Haut abgezogen wurde und der nun seine eigene leere Haut in Händen hält – und das schlaffe Gesicht dieser herabhängenden Haut gilt weithin als Selbstporträt Michelangelos, eine verblüffende Signatur, versteckt in einem Bild des Jüngsten Gerichts. Wer diese Attribute zu lesen weiß, dem wird aus einer Wand anonymer nackter Gestalten eine lesbare Gemeinschaft von Heiligen, jede und jeder erkennbar an ihrem Leiden. Es belohnt ein langsames Verweilen mehr als einen flüchtigen Blick: Wählt man einen Märtyrer und sein Attribut aus, löst sich die Menge in Individuen mit Geschichten auf – statt in ein Gewirr angespannter Körper.

Die Auferstandenen, die Verdammten und Charons Boot

Im unteren Bereich entfaltet sich das Drama in seiner intensivsten Form. Entlang des linken unteren Rands klauben sich Skelette und halb geformte Körper aus der Erde empor und nehmen beim Aufsteigen Fleisch an – eine buchstäbliche Auferstehung der Toten. Gegenüber, auf der rechten Seite, werden die Verdammten hinabgezogen, und Michelangelo schöpft gleichermaßen aus Dante wie aus heidnischer Mythologie: Charon, der Fährmann der klassischen Unterwelt, treibt die Verdammten mit seinem Ruder vom Boot, und Minos, in Schlangen gewickelt und mit Eselsöhren, empfängt sie in der Hölle. Dieser Minos birgt eine Geschichte. Der päpstliche Zeremonienmeister Biagio da Cesena beklagte, das Fresko sei eher etwas für eine Schenke; Michelangelo soll daraufhin – so die allgemeine Überlieferung – Biagios Gesicht auf Minos gemalt haben, zu tief an der Wand, als dass es je hätte abgeschrubbt werden können. Ob die Anekdote nun exakt stimmt oder nicht: Der Kopf ist ein Porträt.

Der Skandal und der Mann, den sie den Hosenmacher nannten.

Die Nacktheit, die uns heute zahm erscheint, war damals skandalös – und der Streit überdauerte Michelangelo. Als die Gegenreformation sich verhärtete – das Konzil von Trient verschärfte genau in diesen Jahren seine Linie zu religiösen Bildern – wuchs der Druck, das entblößte Fleisch des Freskos zu bedecken. Nach Michelangelos Tod im Jahr 1564 beauftragte man den Maler Daniele da Volterra, den auffälligsten Figuren Gewänder und Lendenschurze hinzuzufügen – was ihm den spöttischen Beinamen „Il Braghettone“, „der Hosenmacher“, einbrachte. Spätere Hände fügten weiteres hinzu. Restauratoren des 20. Jahrhunderts entfernten einige dieser Übermalungen, ließen andere jedoch an Ort und Stelle – teils, weil die Übermalung selbst Teil der Wandgeschichte geworden war. Was Sie also sehen, ist ein Bild des Kompromisses: Michelangelos Vision, zensiert, teils wieder entschlüsselt, und gezeichnet von den Narben eines jahrhundertelangen Streits darüber, was Kunst in einer Kapelle zeigen darf.

Wie man es im Zimmer betrachtet

Sie haben wenig Zeit und eine dichte Menschenmenge um sich – also gehen Sie mit einem Plan hinein. Suchen Sie sich, wenn möglich, einen Platz auf der Bank entlang der Seitenwand, und beginnen Sie nicht mit den Details, sondern mit der großen Kreisbewegung – Christus im Zentrum, die Erlösten steigen links auf, die Verdammten stürzen rechts hinab. Dann arbeiten Sie sich nach außen vor: die Posaunenengel am unteren Rand, die die Toten erwecken, das Boot und der Richter mit den Eselsohren unten rechts, Bartholomäus' herabhängende Haut unter Christi Füßen. Widerstehen Sie dem Drang zu fotografieren – es ist hier ohnehin verboten, und kein Handybild übersteht das schwache Licht. Der Lohn für zwei ungehetzte Minuten ist, dass die Wand aufhört, ein berühmter Name zu sein, und lesbar wird – ein einziges, wütendes Argument über die Sterblichkeit, gemalt von einem Mann in seinen Sechzigern, der offensichtlich jede einzelne Figur darin ernst gemeint hat.

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